Rosalia Porcaro, con "Donne da buttare" la risata diventa una lezione di vita: amore e intelligenza artificiale
ISERNIA - Mentre stendo la quarta lavatrice della giornata, preparo i vestiti per mia figlia (che c’è scuola), do da mangiare agli animali, col timer nel cervello per tornare in tempo dalla carne per mio marito che intanto sfrigge in cucina, la carne e pure mio marito, penso alla chiacchierata con Rosalia Porcaro di alcune re fa, quando il mondo delle lavatrici sembrava lontano e quello della carne lontanissimo. E penso pure a questo strabiliante modo di Rosalia di stare nelle cose, su un palco e nel mondo.
Carmela si trova catapultata in un viaggio a cui la costringe l’Intelligenza artificiale
Non sono tanto distanti le emozioni della serata dello scorso sabato 7 novembre, quelle che le centinaia di persone presenti all’imponente Auditorium di Isernia hanno provato ad assistere al suo spettacolo “Donne da buttare”, scritto da lei insieme con Francesco Burzo e per la regia di Barbara Terrinoni; organizzazione Pontone Travel. La protagonista è Carmela, una casalinga napoletana paciosa e genuina, coi suoi guai normali e i suoi esilaranti racconti di vita, col capitone in testa da Natale alla Befana e quella tenerezza di chi ha passato tutta l'esistenza dentro una casa, una cucina, a occuparsi della famiglia e solo dopo, molto dopo, di se stessa. Eppure Carmela si trova catapultata in un viaggio a cui la costringe l’Intelligenza artificiale, di nome Alessia, un viaggio di immedesimazione in altre donne, per imparare l’empatia. Possibile mai che non l’abbia imparata quando le arrivava dritta dritta dalla televisione, dal bambinello messo alla mezzanotte del 24, dai selfie col capitone?
Lo spettacolo cambia registro con la donna che lavora in merceria
Pare tanto di sì che Carmela nel suo viaggio, che ci ha fatto ridere quasi per tutto lo spettacolo, si è ritrovata spiazzata dalle donne in cui ha dovuto immedesimarmi: Natasha l’amante, che vuole convincere le mogli a essere più gentili con queste che si pigliano in carico i loro mariti; la signora di Kabul che ci fa sorridere con grande amarezza sulla condizione delle donne in tanti posti del mondo; la badante dell’Est, quella che tutti accusano di venire a rubare i nostri uomini. Sì, ma quali uomini? Quelli che nessuna vuole più. Ché poi la donna dell’Est sa fare il cattò napoletano e ti sa spiegare come lo fa, quante di noi sanno ancora fare il cattò napoletano? Sì, ma quali uomini rubano? Quelli che nessuna vuole più. C’è poi la donna tradita da Marco, Marco si è messo con una di vent’anni che sa lui cosa ci trova, con le corna degli altri che ci fanno sempre ridere assai. Lo spettacolo cambia registro già con la donna che lavora in merceria, che si sveglia, lavora, torna a casa, dorme e si sveglia di nuovo, e così tutti i giorni, nel frattempo bombardata dagli stimoli contemporanei su come dobbiamo essere, noi donne, come dobbiamo non essere, cosa dobbiamo cucinare indossare calzare iniettarci nella faccia, come dobbiamo reagire alle tragedie degli altri, alle vite degli altri. Già qui lo spettatore sorride meno e pensa di più, al pubblico è richiesto il primo sforzo, era seduto per ridere dall’inizio alla fine, cos’è adesso questo fatto della riflessione? Smarrimento. Smarrimento buono. La scena cambia e arriva una donna austera, col suo piccolo grembiule bianco, la sua faccia bianchissima. Di lì a poco morirà per mano di suo marito. Non si ride più. Ci si commuove francamente.
Tutti più individualisti di un tempo e l'idea della coppia è entrata in crisi
Si applaude con grande convinzione e si torna a casa pensando che Rosalia Porcaro è, signori miei, un’artista immensa. Glielo dico subito al telefono, senza piaggeria, e le domando come le sia venuto in mente di fare uno spettacolo tanto coraggioso, se non avesse avuto paura di fare uno spettacolo così. E scopro che non è il suo primo spettacolo con questa struttura, preceduto da Core 'ngrato, una piece comica ma anche tragica sull'Alzheimer, sui ricordi che si perdono, insieme al resto, a come si usa una forchetta, si beve da un bicchiere, si riconosca il viso di un figlio e il suo nome. E mi confessa, Rosalia, che quella volta un po' di paura l'ha avuta, ma poi ha capito che la fiducia nel pubblico era ben riposta e che le persone quelle emozioni così distanti le hanno seguite e accolte tutte, due facce di una medaglia che è banalmente la vita. Abbiamo poi parlato dell'amore, forse l'argomento più complesso del mondo. «Gli uomini hanno difficoltà a capire le nostre richieste di entrare a fondo nelle cose, di comprendere, forse direbbero che siamo pesanti, noi diremmo che sono immaturi, e le relazioni umane si complicano; anche perché siamo tutti più individualisti di un tempo e l'idea della coppia con cui siamo cresciuti ha fallito.»
Una ironia che non è mai volgare
Concordo in pieno, così come con le parole che oggi usiamo con troppa facilità, col modo in cui creiamo categorie. Mi fa riflettere sulla parola "narcisista", oggi buona per ogni occasione e che si affibbia a ogni uomo che si comporta male, che invece magari è solo, aggiungo io, un po' strunz. Ecco. Quanto mi piace questa donna. Con questa sua ironia che non è mai volgare, con questo suo modo pacato ma potente di arrivare proprio lì dove fa più male, alla coscienza. È un fatto impegnativo arrivare alla coscienza, è una grande responsabilità.
Tu sei una comica o un'umorista?
«È uguale.» Dopo secoli in cui ogni santa mattina qualcuno ci sveglia e ci tormenta co 'sta storia di Pirandello, della dignità dell'ironia e un po' meno quella della comicità, una persona che mi dice «è uguale». È uguale, è così. La risata passa per tutto il corpo, attraversa tutti i muscoli della faccia, arriva al cuore e poi prende la direzione che le piace di più. Qualche battuta ci resterà per sempre e ci farà essere un poco meglio dell'attimo prima. Ma la vera eccezionale impresa in questo mondo di artisti santi navigatori_web e gente coi super poteri, la compie chi vive il talento come fosse «una cosa come un'altra», senza presunzione, senza arroganza, ma con una elegante raffinata nonchalance.
Alla fine ci siamo lasciate con le vere cose importanti della vita.
«Senti, Greta, ma il caciocavallo che mi ha regalato Francesco lo posso mettere sottovuoto, non vorrei facesse la muffa». No, Rosalia, quella la muffa è un plus del caciocavallo, la gratti e mangi tutto il resto. Un po' come dice Natasha a quella che le telefona per chiedere consigli sul tizio con cui esce, se lo deve lasciare perché lui è un porco. E Natasha giustamente risponde che_del porco_non si butta via niente.
di Greta Rodan
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